Personal Jesus

Reach out and touch faith

Your own personal Jesus
Someone to hear your prayers
Someone who cares
Your own personal Jesus
Someone to hear your prayers
Someone who's there

Feeling unknown
And you're all alone
Flesh and bone
By the telephone
Lift up the receiver
I'll make you a believer
Take second best
Put me to the test
Things on your chest
You need to confess
I will deliver
You know I'm a forgiver
Reach out and touch faith
Reach out and touch faith

Your own personal Jesus...

Feeling unknown
And you're all alone
Flesh and bone
By the telephone
Lift up the receiver
I'll make you a believer
I will deliver
You know I'm a forgiver
Reach out and touch faith
Your own personal Jesus
Reach out and touch faith

Nobody's Home

I couldn't tell you why she felt that way,
She felt it everyday.
And I couldn't help her,
I just watched her make the same mistakes again.

What's wrong, what's wrong now?
Too many, too many problems.
Don't know where she belongs, where she belongs.
She wants to go home, but nobody's home.
I's where she lies, broken inside.
With no place to go, no place to go to dry her eyes.
Broken inside.

Open your eyes and look outside, find a reasons why.
You've been rejected, and now you can't find what you left behind.
Be strong, be strong now.
Too many, too many problems.
Don't know where she belongs, where she belongs.
She wants to go home, but nobody's home.
It's where she lies, broken inside.
With no place to go, no place to go to dry her eyes.
Broken inside.

Her feelings she hides.
Her dreams she can't find.
She's losing her mind.
She's fallen behind.
She can't find her place.
She's losing her faith.
She's fallen from grace.
She's all over the place.
Yeah,oh

She wants to go home, but nobody's home.
It's where she lies, broken inside.
With no place to go, no place to go to dry her eyes.
Broken inside.

She's lost inside, lost inside...oh oh yeah
She's lost inside, lost inside...oh oh yeah

If I was beautiful like you...

If I was beautiful like you
Oh the things I would do
Those not so blessed would be crying out murder
And I'd just laugh and get away with it too
Like you do

If I was beautiful like you
I would never be at fault
I'd walk in the rain between the rain drops
Bringing traffic to a halt

But that would never be
Never, never be
Cause I'm not beautiful like you
I'm beautiful like me, I'm beautiful like me

If I was beautiful like you
I'd be quick to assume
they'd do anything to please me…
I see their reaction when you walk into the room

But that would never be
Never, never, never be
Cause I'm not beautiful like you
I'm beautiful like me, beautiful like me
Beautiful, beautiful like me
Like me, Like me...

If I was beautiful like you
I'd have so many friends
All fighting for my time to be next in line
So if I hurt one, I wouldn't have to make amends

But that would never be
Never, never, never be
Cause I'm not beautiful like you
I'm not beautiful like you
I'm not beautiful like you

A modo de conclusión (‘El rayo de luna’)...

En ‘El rayo de luna’ Bécquer relata la afanosa búsqueda de lo que sólo tuvo existencia en una imaginación alucinada. Manrique recorre las estrechas y oscuras calles sorianas y espera la llegada del alba para sufrir el primer desengaño. Prosigue la infatigable peregrinación en pos del ideal, mientras comienza a resquebrajarse el muro de su esperanza.

Así, llega a la conclusión de que el amor, la gloria y la felicidad son solo producto de la imaginación febril y desbocada.

El rayo de luna (Gustavo Adolfo Bécquer)

Yo no sé si esto es una historia que parece cuento o un cuento que parece historia; lo que puedo decir es que en su fondo hay una verdad, una verdad muy triste, de la que acaso yo seré uno de los últimos en aprovecharme, dadas mis condiciones de imaginación.

Otro, con esta idea, tal vez hubiera hecho un tomo de filosofía lacrimosa; yo he escrito esta leyenda que, a los que nada vean en su fondo, al menos podrá entretenerles un rato.

Era noble, había nacido entre el estruendo de las armas, y el insólito clamor de una trompa de guerra no le hubiera hecho levantar la cabeza un instante ni apartar sus ojos un punto del oscuro pergamino en que leía la última cantiga de un trovador.

Los que quisieran encontrarle, no lo debían buscar en el anchuroso patio de su castillo, donde los palafreneros domaban los potros, los pajes enseñaban a volar a los halcones, y los soldados se entretenían los días de reposo en afilar el hierro de su lanza contra una piedra.

-¿Dónde está Manrique, dónde está vuestro señor? -preguntaba algunas veces su madre.

-No sabemos -respondían sus servidores:- acaso estará en el claustro del monasterio de la Peña, sentado al borde de una tumba, prestando oído a ver si sorprende alguna palabra de la conversación de los muertos; o en el puente, mirando correr unas tras otras las olas del río por debajo de sus arcos; o acurrucado en la quiebra de una roca y entretenido en contar las estrellas del cielo, en seguir una nube con la vista o contemplar los fuegos fatuos que cruzan como exhalaciones sobre el haz de las lagunas. En cualquiera parte estará menos en donde esté todo el mundo.

En efecto, Manrique amaba la soledad, y la amaba de tal modo, que algunas veces hubiera deseado no tener sombra, porque su sombra no le siguiese a todas partes.

Amaba la soledad, porque en su seno, dando rienda suelta a la imaginación, forjaba un mundo fantástico, habitado por extrañas creaciones, hijas de sus delirios y sus ensueños de poeta, tanto, que nunca le habían satisfecho las formas en que pudiera encerrar sus pensamientos, y nunca los había encerrado al escribirlos.

Creía que entre las rojas ascuas del hogar habitaban espíritus de fuego de mil colores, que corrían como insectos de oro a lo largo de los troncos encendidos, o danzaban en una luminosa ronda de chispas en la cúspide de las llamas, y se pasaba las horas muertas sentado en un escabel junto a la alta chimenea gótica, inmóvil y con los ojos fijos en la lumbre.

Creía que en el fondo de las ondas del río, entre los musgos de la fuente y sobre los vapores del lago, vivían unas mujeres misteriosas, hadas, sílfides u ondinas, que exhalaban lamentos y suspiros, o cantaban y se reían en el monótono rumor del agua, rumor que oía en silencio intentando traducirlo.

En las nubes, en el aire, en el fondo de los bosques, en las grietas de las peñas, imaginaba percibir formas o escuchar sonidos misteriosos, formas de seres sobrenaturales, palabras ininteligibles que no podía comprender.

¡Amar! Había nacido para soñar el amor, no para sentirlo. Amaba a todas las mujeres un instante: a ésta porque era rubia, a aquélla porque tenía los labios rojos, a la otra porque se cimbreaba al andar como un junco.

Algunas veces llegaba su delirio hasta el punto de quedarse una noche entera mirando a la luna, que flotaba en el cielo entre un vapor de plata, o a las estrellas que temblaban a lo lejos como los cambiantes de las piedras preciosas. En aquellas largas noches de poético insomnio, exclamaba:

-Si es verdad, como el prior de la Peña me ha dicho, que es posible que esos puntos de luz sean mundos; si es verdad que en ese globo de nácar que rueda sobre las nubes habitan gentes, ¡qué mujeres tan hermosas serán las mujeres de esas regiones luminosas, y yo no podré verlas, y yo no podré amarlas!... ¿Cómo será su hermosura?... ¿Cómo será su amor?...

Manrique no estaba aún lo bastante loco para que le siguiesen los muchachos, pero sí lo suficiente para hablar y gesticular a solas, que es por donde se empieza.

Sobre el Duero, que pasaba lamiendo las carcomidas y oscuras piedras de las murallas de Soria, hay un puente que conduce de la ciudad al antiguo convento de los Templarios, cuyas posesiones se extendían a lo largo de la opuesta margen del río.

En la época a que nos referimos, los caballeros de la Orden habían ya abandonado sus históricas fortalezas; pero aún quedaban en pie los restos de los anchos torreones de sus muros, aún se veían, como en parte se ven hoy, cubiertos de hiedra y campanillas blancas, los macizos arcos de su claustro, las prolongadas galerías ojivales de sus patios de armas, en las que suspiraba el viento con un gemido, agitando las altas hierbas.

En los huertos y en los jardines, cuyos senderos no hollaban hacía muchos años las plantas de los religiosos, la vegetación, abandonada a sí misma, desplegaba todas sus galas, sin temor de que la mano del hombre la mutilase, creyendo embellecerla. Las plantas trepadoras subían encaramándose por los añosos troncos de los árboles; las sombrías calles de álamos, cuyas copas se tocaban y se confundían entre sí, se habían cubierto de césped; los cardos silvestres y las ortigas brotaban en medio de los enarenados caminos, y en dos trozos de fábrica, próximos a desplomarse, el jaramago, flotando al viento como el penacho de una cimera, y las campanillas blancas y azules, balanceándose como en un columpio sobre sus largos y flexibles tallos, pregonaban la victoria de la destrucción y la ruina.

Era de noche; una noche de verano, templada, llena de perfumes y de rumores apacibles, y con una luna blanca y serena, en mitad de un cielo azul, luminoso y transparente.

Manrique, presa su imaginación de un vértigo de poesía, después de atravesar el puente, desde donde contempló un momento la negra silueta de la ciudad, que se destacaba sobre el fondo de algunas nubes blanquecinas y ligeras arrolladas en el horizonte, se internó en las desiertas ruinas de los Templarios.

La media noche tocaba a su punto. La luna, que se había ido remontando lentamente, estaba ya en lo más alto del cielo, cuando al entrar en una oscura alameda que conducía desde el derruido claustro a la margen del Duero, Manrique exhaló un grito leve y ahogado, mezcla extraña de sorpresa, de temor y de júbilo.

En el fondo de la sombría alameda había visto agitarse una cosa blanca, que flotó un momento y desapareció en la oscuridad. La orla del traje de una mujer, de una mujer que había cruzado el sendero y se ocultaba entre el follaje, en el mismo instante en que el loco soñador de quimeras o imposibles penetraba en los jardines.

-¡Una mujer desconocida!... ¡En este sitio!..., ¡a estas horas! Esa, esa es la mujer que yo busco -exclamó Manrique; y se lanzó en su seguimiento, rápido como una saeta.

Llegó al punto en que había visto perderse entre la espesura de las ramas a la mujer misteriosa. Había desaparecido. ¿Por dónde? Allá lejos, muy lejos, creyó divisar por entre los cruzados troncos de los árboles como una claridad o una forma blanca que se movía.

-¡Es ella, es ella, que lleva alas en los pies y huye como una sombra! -dijo, y se precipitó en su busca, separando con las manos las redes de hiedra que se extendían como un tapiz de unos en otros álamos. Llegó rompiendo por entre la maleza y las plantas parásitas hasta una especie de rellano que iluminaba la claridad del cielo... ¡Nadie!

-¡Ah!, por aquí, por aquí va -exclamó entonces-. Oigo sus pisadas sobre las hojas secas, y el crujido de su traje que arrastra por el suelo y roza en los arbustos; -y corría y corría como un loco de aquí para allá, y no la veía. -Pero siguen sonando sus pisadas -murmuró otra vez;- creo que ha hablado; no hay duda, ha hablado... El viento que suspira entre las ramas; las hojas, que parece que rezan en voz baja, me han impedido oír lo que ha dicho; pero no hay duda, va por ahí, ha hablado... ha hablado... ¿En qué idioma? No sé, pero es una lengua extranjera... Y tornó a correr en su seguimiento, unas veces creyendo verla, otras pensando oírla; ya notando que las ramas, por entre las cuales había desaparecido, se movían; ya imaginando distinguir en la arena la huella de sus propios pies; luego, firmemente persuadido de que un perfume especial que aspiraba a intervalos era un aroma perteneciente a aquella mujer que se burlaba de él, complaciéndose en huirle por entre aquellas intrincadas malezas. ¡Afán inútil!

Vagó algunas horas de un lado a otro fuera de sí, ya parándose para escuchar, ya deslizándose con las mayores precauciones sobre la hierba, ya en una carrera frenética y desesperada.

Avanzando, avanzando por entre los inmensos jardines que bordaban la margen del río, llegó al fin al pie de las rocas sobre que se eleva la ermita de San Saturio.

-Tal vez, desde esta altura podré orientarme para seguir mis pesquisas a través de ese confuso laberinto -exclamó trepando de peña en peña con la ayuda de su daga.

Llegó a la cima, desde la que se descubre la ciudad en lontananza y una gran parte del Duero que se retuerce a sus pies, arrastrando una corriente impetuosa y oscura por entre las corvas márgenes que lo encarcelan.

Manrique, una vez en lo alto de las rocas, tendió la vista a su alrededor; pero al tenderla y fijarla al cabo en un punto, no pudo contener una blasfemia.

La luz de la luna rielaba chispeando en la estela que dejaba en pos de sí una barca que se dirigía a todo remo a la orilla opuesta.

En aquella barca había creído distinguir una forma blanca y esbelta, una mujer sin duda, la mujer que había visto en los Templarios, la mujer de sus sueños, la realización de sus más locas esperanzas. Se descolgó de las peñas con la agilidad de un gamo, arrojó al suelo la gorra, cuya redonda y larga pluma podía embarazarle para correr, y desnudándose del ancho capotillo de terciopelo, partió como una exhalación hacia el puente.

Pensaba atravesarlo y llegar a la ciudad antes que la barca tocase en la otra orilla. ¡Locura! Cuando Manrique llegó jadeante y cubierto de sudor a la entrada, ya los que habían atravesado el Duero por la parte de San Saturio, entraban en Soria por una de las puertas del muro, que en aquel tiempo llegaba hasta la margen del río, en cuyas aguas se retrataban sus pardas almenas.

Aunque desvanecida su esperanza de alcanzar a los que habían entrado por el postigo de San Saturio, no por eso nuestro héroe perdió la de saber la casa que en la ciudad podía albergarlos. Fija en su mente esta idea, penetró en la población, y dirigiéndose hacia el barrio de San Juan, comenzó a vagar por sus calles a la ventura.

Las calles de Soria eran entonces, y lo son todavía, estrechas, oscuras y tortuosas. Un silencio profundo reinaba en ellas, silencio que sólo interrumpían, ora el lejano ladrido de un perro; ora el rumor de una puerta al cerrarse, ora el relincho de un corcel que piafando hacía sonar la cadena que le sujetaba al pesebre en las subterráneas caballerizas.

Manrique, con el oído atento a estos rumores de la noche, que unas veces le parecían los pasos de alguna persona que había doblado ya la última esquina de un callejón desierto, otras, voces confusas de gentes que hablaban a sus espaldas y que a cada momento esperaba ver a su lado, anduvo algunas horas, corriendo al azar de un sitio a otro.

Por último, se detuvo al pie de un caserón de piedra, oscuro y antiquísimo, y al detenerse brillaron sus ojos con una indescriptible expresión de alegría. En una de las altas ventanas ojivales de aquel que pudiéramos llamar palacio, se veía un rayo de luz templada y suave que, pasando a través de unas ligeras colgaduras de seda color de rosa, se reflejaba en el negruzco y grieteado paredón de la casa de enfrente.

-No cabe duda; aquí vive mi desconocida -murmuró el joven en voz baja sin apartar un punto sus ojos de la ventana gótica;- aquí vive. Ella entró por el postigo de San Saturio... por el postigo de San Saturio se viene a este barrio... en este barrio hay una casa, donde pasada la media noche aún hay gente en vela... ¿En vela? ¿Quién sino ella, que vuelve de sus nocturnas excursiones, puede estarlo a estas horas?... No hay más; ésta es su casa.

En esta firme persuasión, y revolviendo en su cabeza las más locas y fantásticas imaginaciones, esperó el alba frente a la ventana gótica, de la que en toda la noche no faltó la luz ni él separó la vista un momento.

Cuando llegó el día, las macizas puertas del arco que daba entrada al caserón, y sobre cuya clave se veían esculpidos los blasones de su dueño, giraron pesadamente sobre los goznes, con un chirrido prolongado y agudo. Un escudero reapareció en el dintel con un manojo de llaves en la mano, restregándose los ojos y enseñando al bostezar una caja de dientes capaces de dar envidia a un cocodrilo.

Verle Manrique y lanzarse a la puerta, todo fue obra de un instante.

-¿Quién habita en esta casa? ¿Cómo se llama ella? ¿De dónde es? ¿A qué ha venido a Soria? ¿Tiene esposo? Responde, responde, animal -ésta fue la salutación que, sacudiéndole el brazo violentamente, dirigió al pobre escudero, el cual, después de mirarle un buen espacio de tiempo con ojos espantados y estúpidos, le contestó con voz entrecortada por la sorpresa:

-En esta casa vive el muy honrado señor D. Alonso de Valdecuellos, montero mayor de nuestro señor el rey, que herido en la guerra contra moros, se encuentra en esta ciudad reponiéndose de sus fatigas.

-Pero ¿y su hija? -interrumpió el joven impaciente;- ¿y su hija, o su hermana; o su esposa, o lo que sea?

-No tiene ninguna mujer consigo.

-¡No tiene ninguna!... Pues ¿quién duerme allí en aquel aposento, donde toda la noche he visto arder una luz?

-¿Allí? Allí duerme mi señor D. Alonso, que, como se halla enfermo, mantiene encendida su lámpara hasta que amanece.

Un rayo cayendo de improviso a sus pies no le hubiera causado más asombro que el que le causaron estas palabras.

-Yo la he de encontrar, la he de encontrar; y si la encuentro, estoy casi seguro de que he de conocerla... ¿En qué?... Eso es lo que no podré decir... pero he de conocerla. El eco de sus pisadas o una sola palabra suya que vuelva a oír, un extremo de su traje, un solo extremo que vuelva a ver, me bastarán para conseguirlo. Noche y día estoy mirando flotar delante de mis ojos aquellos pliegues de una tela diáfana y blanquísima; noche y día me están sonando aquí dentro, dentro de la cabeza, el crujido de su traje, el confuso rumor de sus ininteligibles palabras... ¿Qué dijo?... ¿qué dijo? ¡Ah!, si yo pudiera saber lo que dijo, acaso... pero aún sin saberlo la encontraré... la encontraré; me lo da el corazón, y mi corazón no me engaña nunca. Verdad es que ya he recorrido inútilmente todas las calles de Soria; que he pasado noches y noches al sereno, hecho poste de una esquina; que he gastado más de veinte doblas en oro en hacer charlar a dueñas y escuderos; que he dado agua bendita en San Nicolás a una vieja, arrebujada con tal arte en su manto de anascote, que se me figuró una deidad; y al salir de la Colegiata una noche de maitines, he seguido como un tonto la litera del arcediano, creyendo que el extremo de sus holapandas era el del traje de mi desconocida; pero no importa... yo la he de encontrar, y la gloria de poseerla excederá seguramente al trabajo de buscarla.

¿Cómo serán sus ojos?... Deben de ser azules, azules y húmedos como el cielo de la noche; me gustan tanto los ojos de ese color; son tan expresivos, tan melancólicos, tan... Sí... no hay duda; azules deben de ser, azules son, seguramente; y sus cabellos negros, muy negros y largos para que floten... Me parece que los vi flotar aquella noche, al par que su traje, y eran negros... no me engaño, no; eran negros.

¡Y qué bien sientan unos ojos azules, muy rasgados y adormidos, y una cabellera suelta, flotante y oscura, a una mujer alta... porque... ella es alta, alta y esbelta como esos ángeles de las portadas de nuestras basílicas, cuyos ovalados rostros envuelven en un misterioso crepúsculo las sombras de sus doseles de granito! ¡Su voz!... su voz la he oído... su voz es suave como el rumor del viento en las hojas de los álamos, y su andar acompasado y majestuoso como las cadencias de una música.

Y esa mujer, que es hermosa como el más hermoso de mis sueños de adolescente, que piensa como yo pienso, que gusta como yo gusto, que odia lo que yo odio, que es un espíritu humano de mi espíritu, que es el complemento de mi ser, ¿no se ha de sentir conmovida al encontrarme? ¿No me ha de amar como yo la amaré, como la amo ya, con todas las fuerzas de mi vida, con todas las facultades de mi alma?

Vamos, vamos al sitio donde la vi la primera y única vez que le he visto... ¿Quién sabe si, caprichosa como yo, amiga de la soledad y el misterio, como todas las almas soñadoras, se complace en vagar por entre las ruinas, en el silencio de la noche?

Dos meses habían transcurrido desde que el escudero de D. Alonso de Valdecuellos desengañó al iluso Manrique; dos meses durante los cuales en cada hora había formado un castillo en el aire, que la realidad desvanecía con un soplo; dos meses, durante los cuales había buscado en vano a aquella mujer desconocida, cuyo absurdo amor iba creciendo en su alma, merced a sus aún más absurdas imaginaciones, cuando después de atravesar absorto en estas ideas el puente que conduce a los Templarios, el enamorado joven se perdió entre las intrincadas sendas de sus jardines.

La noche estaba serena y hermosa, la luna brillaba en toda su plenitud en lo más alto del cielo, y el viento suspiraba con un rumor dulcísimo entre las hojas de los árboles.

Manrique llegó al claustro, tendió la vista por su recinto y miró a través de las macizas columnas de sus arcadas... Estaba desierto.

Salió de él, encaminó sus pasos hacia la oscura alameda que conduce al Duero, y aún no había penetrado en ella, cuando de sus labios se escapó un grito de júbilo.

Había visto flotar un instante y desaparecer el extremo del traje blanco, del traje blanco de la mujer de sus sueños, de la mujer que ya amaba como un loco.

Corre, corre en su busca, llega al sitio en que la ha visto desaparecer; pero al llegar se detiene, fija los espantados ojos en el suelo, permanece un rato inmóvil; un ligero temblor nervioso agita sus miembros, un temblor que va creciendo, que va creciendo y ofrece los síntomas de una verdadera convulsión, y prorrumpe al fin una carcajada, una carcajada sonora, estridente, horrible.

Aquella cosa blanca, ligera, flotante, había vuelto a brillar ante sus ojos, pero había brillado a sus pies un instante, no más que un instante.

Era un rayo de luna, un rayo de luna que penetraba a intervalos por entre la verde bóveda de los árboles cuando el viento movía sus ramas.

Habían pasado algunos años. Manrique, sentado en un sitial junto a la alta chimenea gótica de su castillo, inmóvil casi y con una mirada vaga e inquieta como la de un idiota, apenas prestaba atención ni a las caricias de su madre, ni a los consuelos de sus servidores.

-Tú eres joven, tú eres hermoso -le decía aquélla;- ¿por qué te consumes en la soledad? ¿Por qué no buscas una mujer a quien ames, y que amándote pueda hacerte feliz?

-¡El amor!... El amor es un rayo de luna -murmuraba el joven.

-¿Por qué no despertáis de ese letargo? -le decía uno de sus escuderos;- os vestís de hierro de pies a cabeza, mandáis desplegar al aire vuestro pendón de ricohombre, y marchamos a la guerra: en la guerra se encuentra la gloria.

-¡La gloria!... La gloria es un rayo de luna.

-¿Queréis que os diga una cantiga, la última que ha compuesto mosén Arnaldo, el trovador provenzal?

-¡No! ¡No! -exclamó el joven incorporándose colérico en su sitial-; no quiero nada... es decir, sí quiero... quiero que me dejéis solo... Cantigas... mujeres... glorias... felicidad... mentiras todo, fantasmas vanos que formamos en nuestra imaginación y vestimos a nuestro antojo, y los amamos y corremos tras ellos, ¿para qué?, ¿para qué?, para encontrar un rayo de luna.

Manrique estaba loco: por lo menos, todo el mundo lo creía así. A mí, por el contrario, se me figuraba que lo que había hecho era recuperar el juicio.

I'm Only Happy When it Rains (Garbage)

I'm only happy when it rains
I'm only happy when it's complicated
And though I know you can't appreciate it
I'm only happy when it rains
You know I love it when the news is bad
Why it feels so good to feel so sad
I'm only happy when it rains
Pour your misery down
Pour your misery down on me
Pour your misery down
Pour your misery down on me
I'm only happy when it rains
I feel good when things are going wrong
I only listen to the sad, sad songs
I'm only happy when it rains
I only smile in the dark
My only comfort is the night gone black
I didn't [accidentally?] tell you that
I'm only happy when it rains
You'll get the message by the time I'm through
When I complain about me and you
I'm only happy when it rains
Pour your misery down
(Pour your misery down)
Pour your misery down on me
(Pour your misery down)
Pour your misery down
(Pour your misery down)
Pour your misery down on me
(Pour your misery down)
Pour your misery down
(Pour your misery down)
Pour your misery down on me
(Pour your misery down)
Pour your misery down
(Pour your misery down)
(You can keep it over me
As long as you don't care
I'm only happy when it rains
You wanna hear about my new obsession?
I'm riding high upon a deep depression
I'm only happy when it rains
Pour some misery down on me
I'm only happy when it rains...

¿Fobia sexual?

He estado pensando acerca de lo q me sucede y creo q lleva el nombre de FOBIA SEXUAL.

'El rasgo de una fobia sexual es el temor persistente, asociado al deseo compulsivo de evitar sensaciones o experiencias sexuales, y que el individuo reconoce como irracional. Los fóbicos pueden no soportar los genitales, las secreciones y olores genitales, penetrar o ser penetrados, el orgasmo, ser vistos desnudos, el beso, la masturbación, el embarazo, el sexo oral. Hay quienes lo evitan por completo y son vírgenes toda la vida.'

Eso se suma a mi fobia social (timidez exacerbada que se caracteriza por un temor continuo e incontrolable a enfrentar determinadas situaciones sociales) y a mi depresión.

Q bueno...¿alguna otra patología más? Q vida de mierda...

A veces trato de explicarle a la gente lo q me pasa...y obviamente, nadie comprende...y me tildan de 'rara'...lo cual es entendible...pero bueno...será cuestión de memorizar la definición q escribí al principio...y transmitirla...aunq de todos modos no entenderían...

Analizando un ensayo del escritor Nicolás Fiks...

Fiks dice: ‘Hace tiempo que dejé de prestarle atención a los conflictos de las personas. Sus “la vida apesta” me tienen sin cuidado, puesto que a los pocos días, y gracias a algún acontecimiento exterior, todo cambia.
Me repugnan en verdad sus quejas, sus dolores, sus temores, que son fruto del afuera, de los cientos de demonios que pululan en la sociedad, o que bien hicieron su faena en el pasado marcando la vida del pobre infeliz.
No es que le reste importancia al martirio que significa cohabitar con fantasmas, sólo que estoy persuadido de que son exteriores, que vinieron gracias al prójimo, por lo tanto, eliminando el contacto con el móvil conductor de las penas (sea padres, parejas, etc), todo termina.’


[Aquí no estoy de acuerdo...hay traumas q jamás desaparecen...aunq la persona q los haya causado se haya alejado de nosotros.]


‘...hay algo mucho peor que tener una infancia desdichada, y es haberla tenido feliz, y sin embargo considerarse la basura más repugnante de la faz de la tierra.
Vos muchas veces no entendiste el por qué de mis quejas y anatemas, puesto que comparándome con mis amigos y allegados, tengo una situación privilegiada.
Justamente allí radica el conflicto capital: sentirse mal sin motivo...¿qué otra cosa es la depresión sino eso?...’

‘...Nada en verdad puede alterar a una persona melancólica, y pese a que en ocasiones ría, proyecte y hasta concrete, verá en cada paso un nuevo grillete; sus laureles serán motivo de desesperación tanto o más que si cayera en el lodazal del olvido.
¿Querés rematar una vida atribulada? Dale fama, dale éxito, hacé que todos sus sueños se hagan realidad, y te aseguro que perecerá en su dorada telaraña...’



[Hace algunos años yo pensaba lo mismo, creía q con un poco de fama y dinero yo podría ser una persona feliz...

Hoy no pienso así...considero q el motivo de mi desdicha habita en mi forma de ser, en mi manera de ver las cosas...y ésto lo voy a llevar conmigo hasta el día en q me muera...
Aunq hubiese tenido un cuerpo de supermodelo y unos cuantos millones de dólares en mi poder...probablemente seguiría siendo la misma infeliz...

Así q no se en cual de las dos categorías q describe Fiks debería ubicarme...supongo q soy una ‘melancólica de nacimiento’...]

Voy a finalizar citando unas últimas palabras del escritor más arriba mencionado...

‘no te conmuevas demasiado por los soliloquios de los “tristes por una semana”, y compadecete de aquellos que siempre brillan, que tienen a todos alrededor aplaudiendo sus bromas y vivando su genio; contemplá con lástima a los hombres que logran lo que se proponen y que son motivo de envidia: ellos, querido amigo, son los únicos condenados de esta vida, y los únicos también, que ninguna sangra redimió.
¿Qué puede haber peor que saber que uno es todo, y sentirse que no es nada? ¿Qué castigo supera a la enemistad entre el pensar y el sentir? ¿A esa lucha gigantomaquia entre una mente engañada y un corazón lúcido?’

Nada más...

VOLVER A HACER TERAPIA

He decidido seguir los consejos de mis padres y de mi psiquiatra...y VOLVER A HACER TERAPIA...aunq me pese...

La verdad es q yo no creo en los psicologos ya q he ido a diferentes terapeutas a lo largo de mi vida y ninguno me ayudo en nada...

Pero cada vez q siento q estoy por tocar fondo vuelvo a acudir a uno...sera q aun conservo un minimo de esperanzas...no lo se...

Solo se q estoy mal...q mi vida es una mierda...y tengo q ponerle fin a esto...asi q solo tengo 2 opciones: suicidarme o volver a acudir a un psicologo...

La resignacion ya la intente pero fue en vano...no pude acostumbrarme a vivir asi...

Me di cuenta de q mi vida esta limitada en diversos aspectos...(no quiero entrar en detalles porq lo considero demasiado vergonzoso)...bah...en realidad eso ya lo sabia (no es algo q descubri ahora)...pero tal vez no me preocupaba demasiado...nose...

El solo pensar q tengo q contarle toda mi vida a un tipo...de nuevo...desde q naci hasta ahora...me pone de la cabeza...sobre todo porq se q de nada me va a servir...y a medida q vayan pasando los meses voy a sentir q una vez mas estoy perdiendo mi tiempo...

Pero bueno...lo soportare hasta q tenga las hagallas suficientes para terminar con mi maldita existencia...

NADA MAS...

Nací para ser el hazme reír de todos...

Estoy harta de q la gente me discrimine, se ría a mis espaldas, se burle de mí...

Durante mi infancia siempre me sentí una infeliz, una niña q quería crecer para no ser más el centro de cargadas, para eliminar el dolor q otros me generaron. Temía ir al colegio porq sabía q allí se mofarían de mí, porq cada palabra q alguien decía estaba destinada a mi persona.

Me hacían la vida imposible. ¿Qué mierda les había hecho para que me trataran así? Durante todo ese tiempo fui una estúpida a
merced de esa crueldad... esa gente despertó en mí el odio... aunque yo no reaccionaba, hubiese sido inútil hacerlo, eran todos contra una pobre chica q no tenía a nadie... por lo tanto jugué el papel de idiota, aunque tenía mis sueños para refugiarme...(siempre soñé con ser todo lo q no soy...una persona famosa, admirada, respetada, deseada, temida...la realidad ha sido siempre mi enemiga)

Mientras estaba en el secundario pensaba...'tranquila, en unos años no los ves más...y se termina todo' pero no fue así...hoy por hoy me sucede lo mismo...

Me he dado cuenta de q en todo momento, en todo lugar...la gente me trata del mismo modo...

Debo llevar un estigma...

Lo peor es q nose q hacer para q los otros me respeten...no puedo defenderme...simplemente no puedo...me siento incapaz...

Me gustaría tener un arma para amenazarlos a todos...para q me pidan perdón de rodillas...para q rueguen por un poco de mi piedad...

...LOS MATARIA A TODOS...UNO POR UNO...Y DE LA MANERA MAS CRUEL Y DOLOROSA...

LOS ODIO...SIMPLEMENTE LOS ODIO...

Un poema de NICOLAS FIKS...

Los chicos feos no van al Cielo

Bendita superficialidad; sólo los tontos no juzgan por las apariencias.
Viviendo para el que dirán; santas voces que guían mi decadencia.
Así me siento bien, con mi cuerpo de plástico y mi alma hipotecada,
con frases plagiadas, sonrisas inventadas,
sentimientos balsámicos que esconden cizaña.
Sólo hablo para escucharme, de mis ejemplos aprendo
y yazgo en un escenario ostentando lo que no tengo.
Los chicos feos no van al cielo,
San Pedro los desprecia y con su arpa los martiriza
pusilánimes cobardes que se refugian en la risa.
Ser natural es una pose, aparentar es el sendero
que hacia nada nos conduce por eso es verdadero.
Sé el precio de todo pero no conozco el valor de nada,
para mí la realidad es un telón de fondo;
triunfar es ver como el prójimo fracasa,
mas una lágrima se desliza cuando los aplausos acallan.
Avanzaré mientras las luces resplandezcan
embriagándome siempre con el manantial de la adulación,
y cuando Dios, junto a la muerte, golpee a mi puerta
le diré Señor siéntate, y aplaude mi función.


http://www.nicolasfiks.com.ar/

PALABRAS DEL REVERENDO...

En un momento se habló de una supuesta conexión entre Manson y la tragedia de la escuela Columbine en 1999, localizada en un suburbio de Denver, donde dos alumnos dispararon y asesinaron a varios estudiantes y profesores para luego quitarse la vida ellos mismos. Se cree que los muchachos eran fervorosos fans de Manson y tenían posters de él en las paredes de sus cuartos y por eso culpaban al artista de haber influido en el comportamiento violento de los chicos.

A pesar de que nunca fue probado que Manson haya tenido influencia en la tragedia -de hecho, hasta se dice que los muchachos no eran muy fans de Manson- los medios insisten en relacionarlo con el incidente.

El cantante dijo al respecto: "La gente hará y dirá lo que sea si es que eso les ayuda a vender periódicos o les ayuda a escribir un titular. Ellos van a querer convertirlo en algo que no es."


"Los medios han injustamente convertido en chivos expiatorios a la industria musical y a los llamados chicos góticos y ha especulado —sin base en la verdad— que artistas como yo pueden ser culpados de alguna manera. Esta tragedia fue producto de la ignorancia, el odio y acceso a las armas. Espero que el dedo acusador irresponsable de los medios no cree más discrimnación contra los chicos que lucen diferentes" (tomado del sitio oficial de Marilyn Mason, el 29 de abril de 1999.

Hoy voy a comentar una noticia q estuvo circulando por TODOS los medios...

“Un adolescente de 15 años mató a balazos a tres compañeros e hirió a otros cinco en el aula del colegio al que concurre en Carmen de Patagones.

Los investigadores creen que no hubo más muertos porque al chico se le trabó la pistola calibre 9 milímetros que le había robado a su padre. El joven, vació un cargador con trece tiros en su aula. Y llevaba además entre sus ropas un tercer cargador -con tres balas servidas- y un cuchillo del "tipo de supervivencia".

En Patagones lo describen como un chico tímido y buen estudiante. Aseguran que en la escuela tenía muchas dificultades para integrarse al grupo.

Cuando disparó, no dijo una palabra. Ya detenido, a bordo de un auto policial, recorrió casi 300 kilómetros con la boca cerrada (aunque, según una versión, se mostró arrepentido). En la comisaría 1ª de Bahía Blanca se tuvieron que esforzar para escuchar su voz cuando respondió las burocráticas preguntas: nombre, apellido...

Es curioso, pero en el mundo adulto parecería existir un consenso: un chico callado, introvertido, tímido —adjetivos que describen a Rafael S., de 15 años— no tiene mayores problemas. La tragedia que se desparramó a todo rincón del país donde existe una escuela obligará a revisar esa creencia. Un pibe "tranqui" puede incubar en los pliegues de su mente el peor de los infiernos. Aunque no lo demuestre.

Ayer se buscaba en su ropa, en sus modales, en sus relaciones, una señal que pudiera haber servido para presagiar la masacre. Pero nada. Su buzo gris oscuro, los jeans gastados con los que durmió ayer en un calabozo son idénticos a los de miles de adolescentes. A veces se vestía de negro y escuchaba a Marilyn Manson, un músico provocador, de estética shockeante para la media. Alguien, exagerando, quiso ver en estos detalles un signo funesto.”


Lo q no dice ésta noticia es q, aparentemente, el chico mató a sus compañeros porq estaba cansado de q éstos lo cargaran.
La razón por la cual decidí tocar este tema es porq sin dudas me pega muy de cerca. Además, me molestó la manera en q los medios encararon la noticia, haciendo parecer víctimas a los verdaderos culpables de lo q ocurrió y culpando a la verdadera víctima.
Lo q me pareció patético es q al querer averiguar los motivos q llevaron al pibe a asesinar a sus ‘inocentes compañeritos’ culparan a Marilyn Manson!!!!! Sí, ahora porq el pibe escuchaba a Manson...se piensa q éste último lo incitó a cometer el crimen...
Es increíble la cantidad de pelotudeces q inventan los periodistas cuando no saben q decir.
De todas formas, yo no entiendo q es lo q no les queda claro...
Las razones del pibe son mas q obvias, cuando las cargadas de sus compañeros se volvieron intolerantes, él se dejó guiar por sus impulsos y los mató...
Ya esta gente...no demos mas vueltas...q tiene q ver Manson, acá?? Aunq el tipo escuchase a Britney Spears hubiera hecho lo mismo...!!


Por otro lado, me parece apropiado aclarar q no apruebo el crimen.
Como ya habrán leído en MY DARK SIDE, yo también pasé por la misma situación q este chico...(la de ser el blanco de las bromas de mis compañeros de curso)
La crueldad de los jóvenes no tiene límites y la mayoría de ellos ignoran los daños q pueden llegar a causar en los más vulnerables. Es obvio q saben q con sus hechos y comentarios están lastimando al otro, y ese es su objetivo, pero no se imaginan q la vida de estas personas estará marcada para siempre. Tampoco suponen q la cosa puede pasar a mayores cuando las víctimas deciden revelarse.

Durante el secundario siempre soñé con hacer algo como lo q hizo Rafael, sí...MATARLOS...UNO POR UNO...
Deseaba q murieran de la manera más dolorosa, la q sin dudas merecían.
Recuerdo q cuando se fueron de viaje de egresados tenía sueños recurrentes acerca de q se les incendiaba el micro en el q viajaban, y morían todos quemados.
Ay, q placer sentía al soñar eso (que lindas imágenes!)...pero q tristeza sentía al despertar...al darme cuenta de q nada de eso había sucedido en verdad.
[Cuando era más chica imaginaba q era Carrie...esa película me encantaba...]
Sin embargo, jamás me atreví a satisfacer mis deseos. Y por un lado mejor, porq sino hoy por hoy estaría en algún neuropsiquiátrico internada...o en algún reformatorio...sólo por haberme vengado de quienes tanto daño me causaron...
Y en realidad, los q merecían algo así eran ellos...no yo...ni Rafael...
Pero claro, son pocos los q entienden...son pocos los q experimentaron en carne propia lo q nosotros experimentamos...y por eso acusan al inocente...por eso buscan culpables en la música...
Entiendo a Rafael, comprendo su modo de actuar...aunq yo le hubiese aconsejado otra cosa...q los lastime, si (y mucho, casi tanto como ellos a él...si es q eso es posible)...pero q no llegara a matarlos...no porq no lo merecieran, sino porq él iba a tener q pagar por eso...después...
Pero bueno, lo hecho, hecho está...

Sólo agradezco a mis padres por no haber dejado armas a mi alcance...

NADA MAS...

EN RELACION AL MENSAJE ANTERIOR...

HOY CASI ME METO TODAS ESAS PALABRAS EN EL CULO...

La cosa fue así...con unos compañeros de la facultad, íbamos a sacarle fotocopias a unas preguntas para el parcial de Antropología...y uno de los pibes...pregunta si alguno tenía hecho algún resumen de los textos q hay q estudiar...
Yo, de pajera nomás, me iba a ofrecer a hacer esos resúmenes...solo para dárselos a el...(ya q suelo estudiar de aquello q destaco en mis apuntes, no hago resúmenes aparte...) pero después me dije a mi misma...'PARA, PELOTUDA...PENSA UN POCO...TE VAS A CAGAR HACIENDO RESUMENES...PARA ESTE HIJO DE RE MIL PUTAS...Q DESPUES SEGURAMENTE TE CRUZA Y NO TE SALUDA NI EN PEDO?? NO WAY!!!!!!'

Así q nada...uno aprende de sus propios errores y de los de los demás también...

COSAS Q LA GENTE HACE...POR 'AMOR'...(Y NO DEBERIA)

El otro día hablaba con un amigo...quién me decía q había decidido mandar a todas las mujeres a la mierda, dado q estaba cansado de ser rechazado una y otra vez...

Otra cosa q me decía, era la cantidad de cosas q había hecho por las personas q le interesaron a lo largo de su vida...

Eso incluía e-mails, regalos por correo, llamadas de larga distancia, cartas, avisos del dia de los enamorados, alcanzar a las chicas a su casas, escucharlas, ayudarlas...TODO ESTO Y MUCHO MAS...en vano...ya q jamás obtuvo una respuesta de su parte...

Yo le decía, entre otras cosas, q lo q no podía entender era su INSISTENCIA...o sea, te va mal una vez, dos veces...a la tercera ya fue...PARA Q GASTAR MAS GUITA AL PEDO...?

Yo jamás tiré ni $1 en un tipo...y eso q me he obsesionado con varios eh...! pero no he llegado a tanto, gracias a Dios...

Más q desperdiciar miradas en los tipos q me gustaban...no hice...demasiada ya la humillacion de mirar...y q te ignoren olimpicamente...(o q si te miran, lo hagan con desprecio)...

Todo esto me hizo acordar a una amiga...q varias veces me pidió q la acompañara a ver a un 'brujo' (uno de esos chantas q salen en los Clasificados de Clarín) creyendo q éste la ayudaría a conquistar al chico q le gustaba...por supuesto ESTO NUNCA OCURRIO...y encima el tipo le sacó un montón de guita...

Yo aconsejé a estas personas, diciéndoles q no hicieran nada de ésto...pero ellos no me escucharon...porq decían q yo era muy negativa...y demás...

Esta bien, yo seré negativa...lo admito...pero también soy realista...

Si una mina o un tipo no te da bola...ya fue...mandado a la re concha de su madre...q caso tiene hacer todo esto?? PARA Q PELEAR UNA BATALLA Q SABES DE ANTEMANO Q ESTA PERDIDA ...

La persona q reciba tus regalos, tus cartas y demás...e incluso el mismísimo brujo...TODOS...se van a cagar de la risa de vos...porq sos un/a pobre iluso/a...!!!!!

Sabés q van a hacer con tus cartitas...? se las van a pasar por el culo!! las van a romper y las van a tirar a la basura...!!

"Sé que buscaste redimirte en el seno de Cupido, que con mansedumbre pontifical aguardaste que sus flechas te embriagaran... ¿y qué lograste, iluso? Sólo más decepción, persuadirte de lo vano del amor; descubrir que tras la dorada seducción del comienzo se escondía un epílogo de infidelidad y superficialidad. Si no pudiste hallar afecto entre los que se hacen llamar familiares, si tanta soledad te moldeó a ser como eres, tan frío y escéptico, ¿cómo has tenido la impía intención de adentrarte en los sinuosos terrenos de la felicidad y la dicha?

Es tiempo que sepas, que para las personas como tú, no hay retorno posible. El amor contiene su aliento cuando te acercas con timidez a él. ¡No quiere impregnarte con sus castos sentimientos, no desea vigorizarte con su fragancia! La vida te dio la espalda, ella excretó sobre tu persona. ¿Qué alternativa te queda?" (Nicolas Fiks, escritor gótico)

Yo diría q la única alternativa q queda es la RESIGNACION...



Resignación

f. Renuncia a un derecho, a un cargo, a favor de otro.

2 Conformidad, acción de soportar algo sin protestar.



Fiks diría q existe otra:

"Haz que las mejillas de los demás sean las entumecidas, que el trigo y la cizaña se entremezclen en sus vidas, y que pierdan la esperanza de recuperar al hijo pródigo.

¿Sabes? conozco un Reino que te aguarda con avidez, una morada que no todos pueden ocupar... se llama Arte, pero se la conoce como Libertad.

Allí estará tu lugar, verás que hay muchos que ganaron esa beatitud. Gente que nunca fue comprendida, que se sintió maltratada, humillada, ignorada, al igual que tú...

Sí, el Arte será tu refugio, el Paraíso que abrirá sus compuertas para recibirte.

Sólo debes buscar la maldad que aflora en tu interior, y el resto te será dado por añadidura."





VOS...PODES TOMAR LA Q QUIERAS...

CIRUGÍAS

Hola...
Q tal?
Yo estaba leyendo mis e-mails, ya q me contestaron varios cirujanos plásticos a los q les había escrito...preguntándoles los costos de una lipoescultura y una gluteoplastía.
Y bueno, me deprimí bastante cuando ví los precios...ya q van desde los $2200 a $3000 (c/u).
Así q voy a tratar de tomármelo con calma, ya q por el momento me son inaccesibles...
Supongo q el año q viene empezaré a buscar laburo, y destinaré TODOS mis sueldos a eso...
Después de todo, apuro no tengo...o sea, la única q tiene q verse así...todos los días soy yo...nada más...si estuviera con alguien sería distinto...porq no podría permitir q me viera de esta forma (pero bueno, sabemos q hay MUY POCAS posibilidades de q eso suceda...).
Anyway, hoy pensaba q si yo tuviera dinero...(de sobra) sería bastante más feliz...ya q podría tener todo lo q quisiera (menos las cosas q con dinero no se pueden comprar, como amigos o pareja, por ej., q si vamos al caso tampoco los tengo ahora...).
Además...de la manera en q yo lo pienso...todo sería mas sencillo...
Ej: Con dinero haría TODO lo q estuviera a mi alcance para ser aquella persona q hubiese deseado ser...
Cuando logre ser aquella persona, tal vez no consiga ser feliz...pero si lograría tener una autoestima más alta...(sería una infeliz q se cree mil, digamos).
La autoestima alta (y un futuro cambio de actitud q vendría acompañado con ella) tal vez me proporcionara algunos pretendientes...y cierta felicidad...tb...ya q gran parte de mis ‘traumas’ y depresiones se deben al odio q siento por mí misma...
A su vez, el no sentir tanto odio por mi misma...dado a los puntos más arriba mencionados...me lleve a no ser tan negativa y a tener una visión distinta de la vida...eso...podría promover más amistades...(porq claro está q nadie quiere rodearse con gente negativa...).
Bueno...espero q me hayan podido seguir...
Sinceramente, más allá del dinero...no hay NADA ni NADIE q pueda evitar q me opere...
Algunos me preguntan: ‘¿no tenés miedo de q te pase algo?’ ó ‘¿y si quedas peor...?’
Reflexionemos....
Q me puede pasar? Si me opero lo haría en un buen lugar, con buenos médicos...
Hay miles de personas q se someten a este tipo de operaciones, por la tanto...no seré ni la primera ni la única...
Supongamos q uno tiene la mala suerte de q algo le pase...nose...se les va la mano con la anestesia (raro, ya q en estos casos se utiliza anestesia local no general) y me muero...
Y bueno, moriré en el intento por ser la persona q deseo ser...lo cual habla bien de mí...
Dudo q extrañe algo de esta vida...(es decir, no me pierdo de nada...)
Suponiendo q la operación salga mal...y me quede un culo deforme...por ej. bueno...hago una demanda por mala praxis y con el dinero q saque del juicio me opero de nuevo...
Todo tiene solución...bueno, al menos esto la tiene...
Ok, si les parece, voy a finalizar con un tema de The Cure...



Plastic passion is a hard to handle
Plastic passion is a sold out scandal
Oh it's a plastic passion
It's a plastic passion
Plastic passion is the ladies lover
Plastic passion is the marble mother
Oh it's a plastic passion
It's a plastic passion
Plastic passion is a diamond delight
Plastic passion is the nadir of night
Oh it's a plastic passion
It's a plastic passion
It's a plastic passion
Plastic passion is a hycoscine heart
Plastic passion is a transparent tart
Oh it's a plastic passion
It's a plastic passion
Plastic passion is a gold guarantee
The plastic passion is murdering me
Oh it's a plastic passion
It's a plastic passion
It's a plastic passion

CANCIONES Q ESCRIBI...

ALGUNOS YA LAS HABRAN LEIDO EN MI DARKSIDE (http://ar.geocities.com/natalia_ted/CD.htm)
DE TODAS FORMAS, TENIA GANAS DE PUBLICARLAS ACA TAMBIEN...


Pesadilla

Pesadilla,
Es levantarme a la mañana
Y darme cuenta que estoy viva
Pesadilla, no tengo cuando me acuesto a dormir
Pesadilla, las tengo cuando comienzo a vivir

Secuestros, robos, hambre guerras e injusticias
Me pregunto si solo de eso se trata la vida

Quiero despertar de esta pesadilla
De este mal sueño que es la vida
Deseo que todo termine ya
No quiero sufrir mas...

Expresiones tristes, gente preocupada e infeliz
Me hacen preguntarme, para que vivir?
Mundo lleno de crueldad,
¿Cuándo te vas a acabar?



Infelicidad

Te quiero contar acerca de mi infelicidad
Se debe a que no puedo ser igual a los demás
No puedo compartir nada con la gente de mi edad
Y siento que la vida se me va...
Y es muy poco lo que puedo disfrutar.

Cuándo va a ser el día que vaya a bailar?
Cuándo va a ser el día que aprenda a transar?
Vos dirás, por qué no lo hace y ya?
Pero son cosas que no puedo enfrentar...

Hay cosas que no podemos cambiar
Dicen que contra el destino es en vano luchar
Comprendo que no me entiendas...nadie lo hace.
Pero, que pasaría si dejo de ser infeliz?
Sobre que mierda voy a escribir?
Será tan bueno 'lo otro',
Aquello que desconozco?
O no me pierdo de nada,
Y todo es en verdad una cagada...?


Chica Perfecta

Chica perfecta, te dedico esta canción
A ti que nunca conociste un no...(parte hablada)

No sabes de decepciones,
Ni de tristes canciones
Sos re superficial,
Solo te preocupa la ropa que usas
Pero a nadie le importa,
Puesto que eres muy hermosa.

Los chicos te miran al pasar,
Sabes que mucho a ellos les gustas
Las chicas envidian tu cuerpo y a tu novio lindo te quieren quitar

La ropa que te pones,
Te queda tan bien!
Como te envidio chica perfecta,
Como te envidio, quisiera poder tener un poco de tu belleza.
Chica Perfecta, que suerte tenes...

Pero me contaron que al gimnasio todos los días vas,
Y tu figura espectacular se debe a que la comida vomitas...


Chica perfecta, sos esclava de tu imagen
Ay chica perfecta, que lastima me das...
Ahora se que no sos tan perfecta...
Y ya no te envidio mas...


Insanidad

Todos llevamos un disfraz
Nos escondemos tras un antifaz
No nos gusta pero lo debemos usar
Y sabemos lo mucho que nos va a pesar


En lo profundo de tu ser
Se haya quien tratas de esconder
Estas repleto de insanidad
Aunque digas que no es verdad
Aunque lo trates de reprimir,
Jamás lo vas a dejar de sentir.

Te pone feliz ver a la gente sufrir,
El fracaso ajeno te hace reír
En los otros te cagas,
Y te importa un huevo de los demás.

Es por eso que mentís,
Por que aquello no te deja vivir
Caerás en tu abismo,
te asustas de vos mismo.

Te cuesta saber quien sos
Y reconocer la insanidad que hay en vos.



Decepción

Hoy hay decepción,
Dentro de mi corazón
Hoy me siento así,
Porque te burlaste de mí

Yo que en vos confié
Y muchas veces por vos me jugué

Y hoy me doy cuenta de que de nada sirvió
Porque como todos los demás resultaste ser vos...

Nunca te importaron mis sentimientos
Me tuviste al lado como tu suplemento
Nunca te importo nada de mí,
Disfrutabas viéndome sufrir

Y decías que eras mi amiga!
Que manera de mentir!
Ahora sé que jamás conocí la amistad
Ahora sé que en nadie se puede confiar
Porque tarde o temprano de vos se van a aprovechar
Y una vez que te usaron te van a desechar.



No le temo a la muerte (le temo a la vida)

Yo sé que cuando muera
Se me abrirán otras puertas
Volveré a renacer,
Al fin veré el amanecer.

No le temo a la muerte (le temo a la vida)
Porque se que Dios me espera haya arriba
Allí estaré rodeada de nubes de felicidad
En el cielo los ángeles, me van a hamacar

Ya no tendré que soñar
Todo lo que haiga allá
Será lo que desee de verdad.

Y a mis seres queridos que queden acá,
Solo les pido que no lloren por mí,
Porque allí al fin seré feliz, no como aquí...
Recuerden lo mejor que les dí,
Y perdonen si alguna vez los ofendí.

Dios me espera en el cielo,
Por qué habría de tener miedo?
A su lado él me hizo un lugar
Y mis pecados sabrá perdonar.


Malos recuerdos

Alguna vez fuiste discriminado? Yo si...
Alguna vez te han odiado? A mi si...
Hay tantos motivos, y si nos los inventarían
Porque algo van a encontrar para joderte la vida

Malditos pendejos putos, ojala se moririan
Si tan solo supieran las secuelas que dejaron en mi vida
No se si podre superarlas algun dia...

Son muy fuertes los malos recuerdos
Cada tanto vienen a mi mente y alteran mis nervios
Jamas se podran olvidar, se podra volver a empezar?
No se si quiera si puedo tratar...

Sabes lo que es que te hagan la vida imposible
Día tras día siempre lo mismo, es inconcebible...
Sabes cuantas veces deseé morirme?

Y todo a causa de ellos...que siempre me traen estos malos recuerdos.



Déjame soñar

Déjame soñar,
Con que algún día todo va a cambiar
Déjame soñar,
Con que alguna vez me podrán amar
Déjame soñar,
Con que alguna vez seré feliz, como los demás...
Y ya nunca mas
me volverán
a lastimar.

A veces pienso, que algún día seré feliz
A veces pienso, que volveré a sonreír
A veces pienso que pronto me aceptarán,
Y al fin podré tener en este mundo mi lugar...

A veces siento, que este dolor va a terminar (no puede durar)
A veces siento, que puedo disfrutar
A veces siento, que no todo esta tan mal...
Pero hay veces en que no quiero despertar,
Para luego darme cuenta de que todo sigue igual...por eso...



Nunca me amarás

Odio tu forma de ser, pensas que sos superior a los demás
Pero no es verdad, sos un nene de mama
Sos el típico chico y lindo y popular
A todas las chicas lindas enamoras
Pero ninguna te interesa de verdad
Porque vos con los hombres te acostás
Por eso y por otras cosas, es que nunca me amarás.

Yo sé, sé que nunca me amarás
Yo sé, sé que ni siquiera me mirás.
Mientras que yo muero por ti
Vos no te fijas en mí...


ALGUNAS SON FLOJAS, LO SE...PERO TENGAN EN CUENTA Q LAS ESCRIBI HACE YA ALGUN TIEMPO...

OTRO +

Mis recuerdos atacan de nuevo, aquellos
Donde los sucesos de mi infancia estaban enterrados,
Aquellos donde la desgracia y el repudio iban de la mano,
Caminando por mi cuerpo no explorando ni profanando
Tesoros de mi vida ingenua, limpia y sana.
Mi alma llora al no querer recordar,
Me grita diciéndome que bloque mi memoria
Pero no lo puedo evitar,
Estoy marcado, la gente me señala, ríen y murmuran
Entre sí, cuentan historias falsas nutridas de estupideces.

Y a ti, que vives en el fango disimulado de bondad,
Que caminas por las calles como si nada hubiera pasado,
Te haré pagar cada una de mis lagrimas,
Sufrirás en tu lecho de muerte con estos cerdos recuerdos
Que ahora me atormentan.

Lo que hay en mi mente nadie lo conoce,
Aun esta oculto en el lado más oscuro de
Mi memoria.

Ahora tengo que fingir felicidad,
tengo que fingir que todo esta bien,
aunque realmente mi felicidad sea oscura,
triste y rabiosa, es un karma latente que me lastima.

No soy el único eso lo sé y no me alegra el saberlo,
Lloro por sus tristes almas que pasaron por lo mismo.

MI vida ha cambiado y eso jamás te lo perdonare,
Espero que tu alma podrida vague por el mundo
Sin tener un lugar de descanso y lo que más deseo
Es que estés muerto,
Ya que mi odio te ha enterrado.

Y que me queda.... nada mas que seguir
Fingiendo mi felicidad.

OTRO POEMA...

Solo la piel desgarrada queda de mi ser,
que alguna vez tuvo alma...
solo despojos de lo que una vez fue una sonrisa,
robada, tomada por el demonio de la autodestruccion,
que me transformo y consumio por completo,
hasta convertirme en la reina de un mundo que solo yo conozco,
la reina de mis mentiras, que me ahogan en un mar
de sufrimiento, en un charco de sangre...

Mentiras que me desgarran por dentro, pero que a la vez
alimentan el parasito que vive dentro de mi,
alimentandoce de mis entrañas, devorando mi negro corazon
junto a los mas bellos angeles de mis sentimientos,
reduciendome a la mas minima expresion, a un cuerpo vacio.

Esta noche la lava ardiente consumira lo que dentro de mi
quede y me arrastrara a un oceano,
y entonces sere feliz ...
Dormire por siempre, descansare!

ANSIAS DE MUERTE

YA NO EXISTEN SUPLICAS
SE OLVIDARON LOS PERDONES
NUNCA EL VOLVER A EMPEZAR
LA CRUZ QUE LLEVO DENTRO
YA DESGARRO MIS RECUERDOS
VOY HACIA UN OSCURO CAMINO
QUE POCO A POCO ME LLEVA A LA MUERTE
Y YA NADA ME DESPERTARA
YA NO EXISTIRAN MAS LAGRIMAS
SE ESFUMARA EL DOLOR
Y ESTE CUERPO POSEIDO DE DOLOR
YA NO ESTARA MAS
EN ESTA VIDA MORTAL
PUES LA ANSIADA MUERTE
ESTA AL FINAL DE ESTE,
MI CAMINO LETAL.